Verão em Oslo...
...que chato...
Oslo (15)
Um dia vão ter que me perdoar a minha obsessão exagerada...
Verão em Oslo...
...que chato...
Verão em Oslo...
...que chato...
casava-me
Alguém me arranja o Josh Rouse, lhe rapa o cabelo para eu me conseguir apaixonar, e mo entrega aqui em casa para eu ser feliz para sempre - sorriso matinal incluído e aliança, no dedo em que é suposto estar a aliança, também?
Para ele também era fácil, bastava-me que ele vagueasse pela casa - e, é claro, eu ia esperar dele as mesmas coisas que esperaria (acrescentar verbo "esperar" em todos os tempos verbais) de qualquer outro homem, e, é claro, ele ia falhar em todas elas de forma redundantemente explícita, mas bastava-lhe - e muito rapidamente, devo acrescentar - colocar-se atrás do sofá onde eu estaria sentada de pernas à chinês, agarrada à almofada, a fazer movimentos autistas com o maior beicinho do mundo e começar a cantar Under Your Charms. É que bastava-lhe isto, e a mim também, para sermos felizes...
Lara
Sabes que fiquei sem rato, e eu até queria muito trabalhar mas não tenho scroll... e tu estás daquela ressaca que já passou há umas quantas horas mas perdura-se-lhe a memória que é como quem diz que se arranja uma desculpa para não fazer mais nada que não seja divagarmos no papel.
Eu pego em papel de cenário enquanto tu seguras o volante: estendo-o pelo pára-brisas e com um lápis começo a riscar com traços largos e soltos: desenho formas que são plantas, e depois um corte; rabisco um percurso e marco melhor um momento, para ter a certeza que percebeste. "Agora seguro eu no volante", e seguro, estico-me por baixo dos teus braços, tento manter o carro direito enquanto tu riscas por cima dos desenhos, desenhos quase iguais, com um traço ligeiramente diferente... e é mesmo isto!, percebemos sem grande ânimo, enquanto o carro anda sozinho - tirando aquelas partes em que tu endireitas um bocadinho o volante, só de vez em quando, porque a direcção está meio desafinada - mas a maior parte do tempo vamos ali as duas, levadas pelo teu carro, com as mãos tombadas no colo, a cabeça ligeiramente inclinada - tu para a esquerda, eu para a direita-, a olhar para o papel que cobre o pára-brisas com as nossas vidas explicadas, e no tempo de chegarmos a casa percebemos que, não é mais nada, é só mesmo isto...
- ...então e amanhã...?
- Amanhã venho cá tomar o pequeno-almoço, pode ser?
Eu pego em papel de cenário enquanto tu seguras o volante: estendo-o pelo pára-brisas e com um lápis começo a riscar com traços largos e soltos: desenho formas que são plantas, e depois um corte; rabisco um percurso e marco melhor um momento, para ter a certeza que percebeste. "Agora seguro eu no volante", e seguro, estico-me por baixo dos teus braços, tento manter o carro direito enquanto tu riscas por cima dos desenhos, desenhos quase iguais, com um traço ligeiramente diferente... e é mesmo isto!, percebemos sem grande ânimo, enquanto o carro anda sozinho - tirando aquelas partes em que tu endireitas um bocadinho o volante, só de vez em quando, porque a direcção está meio desafinada - mas a maior parte do tempo vamos ali as duas, levadas pelo teu carro, com as mãos tombadas no colo, a cabeça ligeiramente inclinada - tu para a esquerda, eu para a direita-, a olhar para o papel que cobre o pára-brisas com as nossas vidas explicadas, e no tempo de chegarmos a casa percebemos que, não é mais nada, é só mesmo isto...
- ...então e amanhã...?
- Amanhã venho cá tomar o pequeno-almoço, pode ser?
She says...
"Não, não vou sair..." hoje era só eu e os meus demónios, acho que era esse o propósito inicial apesar de só o ter percebido agora, que já passou quase todo o tempo que tinha reservado para isso.
Apercebo-me destas coisas quando me deito de lado, a luz mexe e corre as paredes em círculos protectores com cavalos e borboletas e estrelas e meias-luas que crescem e mingam conforme contornam as esquinas e as superfícies em alçado das paredes do quarto, num amarelo que é dourado, dourado do cheiro do bolo acabado de fazer num dia de inverno em casa da avó.
Um dia vou-te voltar a encontrar, a Ani garantiu-mo, e agora que a outra não me diz estas coisas, é a Ani que me assegura que, um dia, te volto a encontrar: e a chuva há-de manchar o asfalto dum preto mais escuro, e há-de manchar os tijolos dum vermelho mais escuro, e tu hás-de te parecer com uma fotografia tua, tirada de muito muito longe..., e eu não hei-de ter nada para te dizer. Não existe sensação mais confortante que não ter absolutamente nada para dizer.
Entretanto o quarto está preto, a luz azul da televisão é a única que mexe, e eu pego no computador, crio uma pasta com as músicas todas que ela me passou ontem à tarde, e carrego no play...
Apercebo-me destas coisas quando me deito de lado, a luz mexe e corre as paredes em círculos protectores com cavalos e borboletas e estrelas e meias-luas que crescem e mingam conforme contornam as esquinas e as superfícies em alçado das paredes do quarto, num amarelo que é dourado, dourado do cheiro do bolo acabado de fazer num dia de inverno em casa da avó.
Um dia vou-te voltar a encontrar, a Ani garantiu-mo, e agora que a outra não me diz estas coisas, é a Ani que me assegura que, um dia, te volto a encontrar: e a chuva há-de manchar o asfalto dum preto mais escuro, e há-de manchar os tijolos dum vermelho mais escuro, e tu hás-de te parecer com uma fotografia tua, tirada de muito muito longe..., e eu não hei-de ter nada para te dizer. Não existe sensação mais confortante que não ter absolutamente nada para dizer.
Entretanto o quarto está preto, a luz azul da televisão é a única que mexe, e eu pego no computador, crio uma pasta com as músicas todas que ela me passou ontem à tarde, e carrego no play...
- ...a que conclusão é que cheguei?!
[...]
- Acabei por não pensar nisso...
© foto: Simon Brambell em Sang Bleu
T-shirts de algodão
Baby, és a minha t-shirt favorita.
Principalmente quando és uma pessoa insensível.
E me deixas 15 chamadas e 20 mensagens no telemóvel.
Preocupada, que eu já não goste de ti.
ah ah
:)
© fotos: Erez Sabag
esfolado
Sabes aquela sensação, quando olhas para o teu joelho esfolado que magoaste anteontem quando tentavas andar na bicicleta nova sem rodinhas, e a crosta que cobre a tua ferida olha para ti, e tu olhas para ela: não consegues não olhar para ela!
Sentas-te no sofá a ver os desenhos animados, vais à rua com a mãe, fazes de tudo para resistir à vontade de a arrancar, tentas-te distrair com as tuas coisas preferidas mas ela volta-te sempre à cabeça. Até que chega a altura em que ela te apanha sozinha e o transe criado pela ausência de qualquer dor no joelho fica mais forte. É aí que te deixas acreditar no que queres, convences-te a ti própria de que já estás sarada, e ignoras a voz na tua cabeça que te enumera todas as consequências de cederes: só para, debaixo daquela mancha feia, dura e escura que te estava a proteger, descobrires a ferida que fizeste anteontem, em carne viva ainda a latejar.
Sabes essa sensação? Tenta restringi-la ao teu joelho.
Sentas-te no sofá a ver os desenhos animados, vais à rua com a mãe, fazes de tudo para resistir à vontade de a arrancar, tentas-te distrair com as tuas coisas preferidas mas ela volta-te sempre à cabeça. Até que chega a altura em que ela te apanha sozinha e o transe criado pela ausência de qualquer dor no joelho fica mais forte. É aí que te deixas acreditar no que queres, convences-te a ti própria de que já estás sarada, e ignoras a voz na tua cabeça que te enumera todas as consequências de cederes: só para, debaixo daquela mancha feia, dura e escura que te estava a proteger, descobrires a ferida que fizeste anteontem, em carne viva ainda a latejar.
Sabes essa sensação? Tenta restringi-la ao teu joelho.
LastFmOk, não sei como reagir.
Fomos a semana passada (?) ver Cat Power (leia-se Chan Marshall) ao Coliseu.
Para quem não viu os vídeos (ou o concerto) deixem-me tentar explicar:
Passaram 8 dias...
...e não há nenhuma vez que o itunes abra e a primeira música que começa a dar não seja Cat Power.
... o meu LastFm já recebeu bocas por todos os lados
... dou por mim a dançar na cozinha como ela
... gosto AINDA mais do meu corte de cabelo
... e do meu sinal
... na mala do meu carro jaz 60% dum cartaz gigante do concerto que meio embriagadas (algumas com algo mais que o concerto...) tentamos arrancar da parede.
A Chan Marshall é uma personagem como eu não me lembro de ter encontrado. Damos por nós a revê-la, sem querer, quando o sinal está vermelho... e se ainda tivesse Teoria Geral da Organização do Espaço, tenho a certeza que durante uma aula prática qualquer também. A voz dela, depois de a ver ao vivo, tem 4 dimensões e 5 e 6 e 20!...
Sim, é verdade, não tenho alternativa senão admitir: sou meio lésbica. Estou apaixonada pela Chan Marshall!
É por isto tudo que fico indignada quando dou de caras com uma coisa destas e depois leio esta "homoerotic story"(sic) da treta!!!, que nem consigo perceber se foi realidade ou ficção e que, ainda por cima, sendo verdade, foi protagonizada por uma vaca - que não tem outro nome - e que nem sequer sabia quem era a chan marshall! E ela cai-lhe assim no colo... assim...! (neste momento o Nick Carter e o sentimento de ódio que sentia por cada uma das meninas que apareciam na primeira fila dos concertos dos BSB vem-me à memória)
Leiam por favor esta "homoerotic story"(sic) da treta: digam-me o que pensar disto... caso não tenham pachorra, deixo-vos aqui um excerto da minha indignação, para tentar salvar a minha reputação e não parecer só uma adolescente histérica.
Breves notas para melhor compreensão do texto:
a palavra fart quer mesmo dizer FART.
e trombonesque quer dizer... relativo a... bem... um trombone.
"After breakfast we said our goodbyes and she waved sweetly at us out the window of a friend's car, letting out a trombonesque fart before peeling out of the parking lot with her hands out the sunroof. It was a strange way to say goodbye, but I had to hand it to her; she had it, that thing everyday people do not have: the ability to turn a stranger into a lovesick teenager. And for that, she is our crush of the week. — Rebecca Woolf"
(...e neste momento está uma fã do Roberto Leal a chorar, num close-up na minha televisão... e eu sinto que não tenho moral para gozar com ela. antes pelo contrário: estou solidária)
Loja do Cidadão
Não há nada como ir à Loja do Cidadão num sábado de manhã até às 15 hs para descobrirmos aquela experiência de revelação introspectiva, que nos deixa conhecer, finalmente, de forma clara e sem estranheza alguma, quem realmente somos. É uma viagem de auto-conhecimento!
E lá fui, calmamente, com os headphones nos ouvidos, completamente alheia à experiência de revelação pessoal magnífica que me esperava...
Tirei a senha, esperei os meus 20 minutos no meio das famílias inteiras que se lembram de ir tirar/levantar o passaporte num solarengo sábado de manhã, e lá chegou a minha vez... calhei no senhor simpático (sim, tinha estado a estudar com atenção os 3 funcionários e o da mesa 1 ficou rapidamente o meu preferido) entrei confiante, afinal, estive 10 minutos hoje de manhã a treinar a pose SEM SORRIR em frente ao espelho, o que é que podia correr mal?
Até tinha levado dinheiro para pagar (60 euros: autch!) o que foi muito bom, como o senhor da mesa 1 me disse "Calha mesmo bem isso. (pausa de 10 segundos estranhamente longa) ehehe sabe porquê? o multibanco está fora de serviço!". Tudo em ordem, lá me pus de pé em frente ao ecrã para tirar a foto e aqui começa tudo a correr mal:
- Ponha o cabelo atrás das orelhas por favor.
OH NAO! Eu não treinei a pose com o cabelo atrás das orelhas! Lá tive que repetir a foto porque na primeira parecia que sofria de paralisia cerebral, mas eventualmente o processo acabou.
"Faça o favor de conferir os dados por favor."
E quando eu me levanto para conferir no ecrã high-tech, o senhor que agora já não me parecia assim tão simpático dá um salto na cadeira, leva as mãos à cabeça e grita (grita, juro!):
"OH QUE CARAÇAS! ESTÁ TUDO ESTRAGADO! Pronto... não vai poder tirar isto hoje... isto tá tudo mal! Oh pa..."
"Passa-se alguma coisa?" (ironia)
"Ora veja lá aí nos dados se não está nada estranho..."
E foi aí que os meus olhos começaram a percorrer o ecrã: "morada? correcta... nome? correcto... hm... está tudo bem, tudo bem..." - até que cá em baixo, no canto inferior direito, os meus olhos começam a focar alguma coisa estranha até que finalmente se podia ler em maiúsculas: MASCULINO.
"Ah... eu não sou um homem, não."
E ficou pior. Isto não foi erro do senhor meio tresloucado do departamento do Governo Civil. Que o meu sexo é MASCULINO é informação que consta nos arquivos do Bilhete de Identidade, está no "SISTEMA"!!! Sempre que alguém procurar a minha pessoa e introduzir o número do meu B.I., automaticamente aperece a informação de que eu, Joana Gomes, a mair odiadora, com o maior desprezo mortal aos homens, sou, ironicamente, um HOMEM.
...isso explica muita coisa.
E lá fui, calmamente, com os headphones nos ouvidos, completamente alheia à experiência de revelação pessoal magnífica que me esperava...
Tirei a senha, esperei os meus 20 minutos no meio das famílias inteiras que se lembram de ir tirar/levantar o passaporte num solarengo sábado de manhã, e lá chegou a minha vez... calhei no senhor simpático (sim, tinha estado a estudar com atenção os 3 funcionários e o da mesa 1 ficou rapidamente o meu preferido) entrei confiante, afinal, estive 10 minutos hoje de manhã a treinar a pose SEM SORRIR em frente ao espelho, o que é que podia correr mal?
Até tinha levado dinheiro para pagar (60 euros: autch!) o que foi muito bom, como o senhor da mesa 1 me disse "Calha mesmo bem isso. (pausa de 10 segundos estranhamente longa) ehehe sabe porquê? o multibanco está fora de serviço!". Tudo em ordem, lá me pus de pé em frente ao ecrã para tirar a foto e aqui começa tudo a correr mal:
- Ponha o cabelo atrás das orelhas por favor.
OH NAO! Eu não treinei a pose com o cabelo atrás das orelhas! Lá tive que repetir a foto porque na primeira parecia que sofria de paralisia cerebral, mas eventualmente o processo acabou.
"Faça o favor de conferir os dados por favor."
E quando eu me levanto para conferir no ecrã high-tech, o senhor que agora já não me parecia assim tão simpático dá um salto na cadeira, leva as mãos à cabeça e grita (grita, juro!):
"OH QUE CARAÇAS! ESTÁ TUDO ESTRAGADO! Pronto... não vai poder tirar isto hoje... isto tá tudo mal! Oh pa..."
"Passa-se alguma coisa?" (ironia)
"Ora veja lá aí nos dados se não está nada estranho..."
E foi aí que os meus olhos começaram a percorrer o ecrã: "morada? correcta... nome? correcto... hm... está tudo bem, tudo bem..." - até que cá em baixo, no canto inferior direito, os meus olhos começam a focar alguma coisa estranha até que finalmente se podia ler em maiúsculas: MASCULINO.
"Ah... eu não sou um homem, não."
E ficou pior. Isto não foi erro do senhor meio tresloucado do departamento do Governo Civil. Que o meu sexo é MASCULINO é informação que consta nos arquivos do Bilhete de Identidade, está no "SISTEMA"!!! Sempre que alguém procurar a minha pessoa e introduzir o número do meu B.I., automaticamente aperece a informação de que eu, Joana Gomes, a mair odiadora, com o maior desprezo mortal aos homens, sou, ironicamente, um HOMEM.
...isso explica muita coisa.
Oslo (13)
Um dia vão ter que me perdoar a minha obsessão exagerada...
TOMEM TOMEM!!
"Oslo was set to be one of the warmest cities in Europe this weekend, with temperatures exceeding those in Barcelona and Madrid. Sun-starved Norwegians were already flocking outdoors even before the weekend got underway."
by Ricardo
TOMEM TOMEM!!
"Oslo was set to be one of the warmest cities in Europe this weekend, with temperatures exceeding those in Barcelona and Madrid. Sun-starved Norwegians were already flocking outdoors even before the weekend got underway."
by Ricardo
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